Ya
no quiero
Escribir
más con el corazón
Me
inventaré historias como los demás
Ya
se agotó
Las
ganas de pedir perdón
De
desnudarme siempre ante los demás
Ya
no tengo
La
juventud que nunca fue mía
Los
sueños que me hacían vivir, sin más
Ya
no estorbo
A
la única persona que adoro
Donde
voy, lo más alegre, es un crisantemo
Ya
me marcho
A
inventar historias de terror
Creo,
que no tengo que inventar, solo recordar.
No hay comentarios:
Publicar un comentario